Lolita, luz de mi vida, fuego de mis entrañas. Pecado mío, alma mía.
Lo-li-ta: la punta de la lengua emprende un viaje de tres pasos desde el borde del paladar para apoyarse, en el tercero, en el borde de los dientes. Lo.li.ta.
Hay que ser artista y loco, un ser infinitamente melancólico, con una burbuja de ardiente veneno en las entrañas y una llama de suprema voluptuosidad siempre encendida en su sutil espinazo para reconocer de inmediato, por signos inefables al pequeño demonio mortífero entre el común de las niñas; y allí está, no
reconocida e ignorante de su fantástico poder.

Vladimir Nabokov,  Lolita

verbos homólogos

Desgarra, muerde, daña: tortúrame
Consume, incendia, calcina: mírame
Destroza, asfixia, envenena: aniquílame

P.S. No me beses, no me ames: el amor no nos sirve de nada

Muñeca

Me gusta la belleza inmaculada,

la tez pálida y sin rubor, 

los cabellos quietos,

el corazón silencioso.

Las muñecas de porcelana,

frías,

perfectas,

muertas.

(La perfección sólo existe en lo muerto,

lo vivo se corroe y oxida y demacra

simplemente para morir

ya sin vestigio de lo que fue)

Un asesino no es necesariamente grotesco,

a veces busca perfección.

Senilidad

Me consuela la seguridad de la muerte, el ahogo inminente en el turbulento y cansado río que, por una suerte de esperanza, insisto en nadar. La muerte, indolente, insensible, caprichosa e inalcanzable. Única verdad de este perro mundo. (Lo que me asusta es que tal vez, al ahogarme, no te encuentre en el fango cadavérico de las aguas).

     

 

Revueltas

Hablaban, leían y hacían el amor.

No se amaban, ni siquiera se querían
(bien lo saben ambos),
pero en él ella encontraba un cierto alivio,
(no era paz, nunca paz
el lugar menos pacífico era a su lado)
una comprensión muda y distante,
comprensión de un ser que comprende el caos
...un ser que es el caos...
(¿quién más si no?)

Creo que por eso ella siempre vuelve.
A ratos le permite distinguir las voces,
y comprender
(la comprensión ha sido su peor enemiga, pero el masoquismo gana)
Y vuelve, también, porque está atada
(el odio, la venganza, el dolor)

Él, un misterio.

Al fin y al cabo, ¿por qué no volver?

x

You say you wanna stay by my side... Darling, your head is not right (The Strokes)

     Yo no comprendo.

Muerte

La tierra a veces grita, pero poca gente la escucha. Grita mientras la muerte la horada con sus zapatos de charol, sangra y se retuerce en rito oscuro la sal de los muertos inquietos.

Palabras calladas entre los escalofríos de una mañana que no amanecía, rodeada por la cal de los huesos de gente anterior.

(No quiero que entren, no quiero que entren)
(Ya entraron, están en todas partes)

En el temblor de mi boca y mis entrañas, pude identificar eso tan conocido. Creo que la muerte me respiró en la espalda.

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Te quiero tanto que me duele respirar.

Mentira